Sobre essa coisa que eu não sei o que é.

Parece uma espécie de vácuo, que vem sugando tudo quanto é tipo de sensação boa que surge na gente, que faz questão de vomitar ferrugem na nossa cara, de varrer da nossa alma os resquícios de felicidade, que invade sem pedir licença e deixa fragmentos de alma escapar pelas frestas da janela da existência. É por isso que a gente se sente vazio, pequeno. A gente vai se perdendo minusculamente, sem nem perceber. Quando se dá conta, já foi um bom pedaço. Essa coisa que eu não sei o que é torna a vida densa, pesada, é pedra no calcanhar, é mordaça de alma que só sabe chorar. A impressão que deixa é a pior possível, porque nos arranca de nós mesmos, e faz a gente acreditar que nada, nunca, vai ter fim. É aí que vem o desespero, que nada mais é do que o medo dessa eternidade absoluta, onde não se espera mais nada, porque não adianta; o que já se eternizou é imutável. Esperar o quê, então? Frustração. O tanto que a gente esperou, [parece que] de nada valeu.