No compasso.

Escrevendo pra dizer que você esqueceu sua camisa vinho aqui em casa e que pode vir buscar quando quiser. Ah, tem um par de meias também; já lavei tudo, e tá bem guardado. Escrevendo por já pressentir a saudade de sentar na beira da cama e cantar ao som do seu violão, e mais saudade ainda de cantar pra você dormir - eu realmente adorava essa parte. Escrevendo também pra pedir desculpas, mas eu tinha que tomar o compasso da sua mão e fechar esse ciclo, já que você não se achava em condições para tal. Eu te entendo, isso não é  coisa fácil de se fazer, eu também já fui que nem você, meio perdida quando o assunto era lidar com a incerteza do segundo seguinte, e mil vezes preferi atropelar as necessidades de decisão que atravessavam minha frente a me "responsabilizar" por meu próprio destino. Confesso que sinto uma leve fadiga por estar gastando uma quantidade razoável de energia pra te entender tanto, e, por isso, resolvi voltar minha compreensão pra mim mesma e pra a ausência de expectativas que já estava se instalando, implicitamente, dentro de mim. A régua também roubei num ímpeto de curiosidade pra medir nossa distância - que, diga-se de passagem, é meramente geográfica; devolvo quando você vier buscar as suas coisas. Fiquei a me perguntar, abismada, como cento e poucos quilômetros podem ser mais relevantes que afinidades, felicidade(s) e outros pormenores que não vou detalhar aqui, por achar desnecessário, já que dizem respeito, exclusivamente, a nós dois. Por fim, tenho uma notícia boa e a outra, não consigo classificar ainda, e por isso vou deixar à mercê do seu julgamento: a boa é que o traço complementar do ciclo, risquei a lápis; e a outra, a incógnita, é que a borracha tá perdida em algum cantinho do seu coração, talvez perto do lugar que você me revelou ter reservado pra mim ou, quem sabe, exatamente nele...

Sem mais,

~ Mari Teixeira ~