A cura.

Só se cure de você no extremo do necessário. Não se jogue pela janela assim, em vão. Tem que valer o preço de se perder. Tem que superar o agudo da dor fantasma, a angústia perene do escuro e o gosto salobro de cada lágrima, mas também superar a delícia de se sentir em si. Só se cure de você se o retorno for inevitável. Se o caminho foi o errado, se o acaso te sequestrou e anda se negando em te devolver. Não tenha medo, mesmo que enfrente o deserto das palavras e das rimas, das emoções e das pessoas. Porque um dia tudo volta, qual um ciclo sem fim que, vez ou outra se tangencia pra formar outro, e outro, e outros círculos de ciclos infinitos. E se por acaso não voltar, virão outras emoções, outras pessoas, outras palavras e outros ciclos também. Ando me curando e ciclando por aí. Outrora vivia por aqui, descrevendo minhas dores, meus pudores, amores e desamores. Tinha as pontas dos dedos e da alma em carne viva; escrevia para repassar a dor e vagar espaço para que outras tomassem lugar. Ainda tenho dores; é que elas também ciclam. Entretanto, tenho sido forçada a lidar com elas engolindo diariamente o antídoto que me fornece sufrágio temporário para tal. Talvez, um dia, conseguirei por mim mesma. Quando, enfim, me curar de mim.